Era sábado y de intenciones vivía el hombre

Voy caminando con el instinto en off, me fío de mi ciega mirada y atolondrada naríz, un mapa pirata y la morena indiferencia de esas uñas rojas. Soy adicto a la conquista, del vértigo en la negación y de la lengua envenenada. Siempre en contra de mi brújula oxidada y del viento en apiñonadas pieles, me oriento cuando puedo ver sus dientes en sonrisa y cuando me dejan ver su pubis relajado en mi guarida. Necesito al ruido para callarlo como el día necesita a la noche.

El enamoradizo anda con ínfulas de enamorador, anda empapando pantaletas como si fuera Sábado de Gloria. Un compinche es el silencio, porque donde no hay retorno de palabra sabes de antemano que la tienes pensando y allí ya vas ganando como dos a cero. Soy buen perdedor porque no me espero nada de tu tiempo, el tiempo es tuyo y yo no quiero nada tuyo, yo sólo te ofrezco entretenerte. ¿No es eso acaso lo que buscas? La vida te parece tan simplona que prefieres entregarme tu tiempo para que lo manipule a mi medida y hasta te robe unas sonrisas antes de desvestirte como cuando te metes a bañar. Yo no te voy a limpiar, te voy a hacer sudar, pero te lo aseguro, de una u otra forma te vas a mojar.

Nadie nos puso aquí como piezas de ajedrez, yo juego matatena y antes de que la pelota rebote yo te agarro con todo y fichas. No pretendo arreglar tu mundo sino enchuecarlo a mi medida.

De noche todo se siente igual, después del whisky nada sabe igual, después del sexo, no nos veremos igual.

No me sé tu apellido, pero conozco ahora tus excesos, conozco los botones secretos, tu lágrima escondida en pleno vuelo, que se asoma tras la puerta troquelada de un "Nothing else matters".
Para curtir pieles es bueno Guanajuato y también un bar solitario, la distinción del frío y del calor es escencial, pero ¿cuántos se lo han preguntado? Yo veo sabores y disfruto los colores en el muestrario de un rostro que lucha por esquivarme para que no le vea la intención, pero como por el pueblo dicen, la intención es lo que cuenta. La intención es intensa, y mira que yo intento ser el maestro de ceremonias con el micrófono en tu lóbulo, después de todo de intenciones vive el hombre.

Malbec

Con un hilillo de la historia y yo amarrado a un buen Malbec, con tres fabulaciones amarillas uso mis pretextos cual parquet, el beso tinto entre rodillas, los secretos de mil almas en cuclillas y cien excusas de un siniestro que se quiere escapar.

Un sable de incisiones por lumbares, de la sexta misión en tus lunares y el misionero en au revoir. Nadie puede extrañar lo que no ha sucedido, la habitación del quinto libro, un pubis franco en mis papiros y sueños negros de crepé.
Usted sabe de escisiones post-coitales, de la bella abolición de dos pesares y el prisionero de San Juan. ¿Alguien puede escapar del laberinto?, la filmación de mil suspiros, metiendo mano en un corpiño y juegos-dedos en francés.

Con un hilillo de la historia y yo amarrado a un buen Malbec, disimulando en fieras-minas trafico excesos por la piel, el terso soplo de tu esquirla, los arrebatos de miradas expeditas y cien excusas de un siniestro que se quiere escapar.

Culpable de sadismos populares, del cortejo en tus parajes vulvares y justiciero hasta matar. Nadie puede extrañar lo que no ha sucedido, entonces ¿qué hago con el vino?, de esos pezones ya sin filo y con el peaje yugular. Un sable de incisiones por lumbares, de la sexta misión en tus lunares y el misionero en au revoir.

No me digas que no te das por enterada

Que ya lo nuestro acabó! ¿No te das cuenta de que esto duró lo mismo que mi whisky en las rocas con sus respectivas líneas de coca y un buen follón? Todo pasa por pasos; y pasamos cediendo enfilados al baile del último trago, ese de cuellos y muslos afilados, de jadeos, de olores extraños y siendo así, nos pusimos letales, fuimos matando las telas rivales, accedimos a sendos rituales que sudan, saben y suenan a bacanales por todas las pieles y todas las reminiscencias.

Que ya lo nuestro acabó! No me digas que no te das por enterada, enterrada bajo tus féminas mañas, pagando esas pensiones extrañas, depositando en mi saldo tu himen y tus grandes pestañas a la vera del beso piraña y traficando tus lágrimas agrias a cambio de mi cama aún sin alma, atrofiándome ya por tu insistencia.

Que ya lo nuestro acabó!

Tic-Tac

Del tic-tac de una mirada nadie se escapa si está bien afinado el segundero de las córneas, basta el milimétrico cerrón de pupila dilatada para atinarse uno entre la dimensión de la desconocida. La desconocida esquiva y apuesta a la derrota, sólo sigue las tendencias numéricas del empírico espectáculo que a punto estás de protagonizar. El chiste es arreglarle el auto con la lengua y dar las indicaciones con el pulso para que ella se dirija hasta tu garage. De verdad que no es difícil, pero mira bien, te lo dice un pretencioso, pero es que sólo falta la palabra indicada en el momento más inesperado para que entonces pase, y pase bien, y pase mas.

Del insulso silencio también hay recompensa, pues el silencio es juez y yo el corruptor, lo encajono para que ya contra las cuerdas o avientas la toalla o te tiras a la lona. Es juego perverso, pero de ese soy mercenario y tú voluntaria, ¿o es que a caso esperabas que me creyera el cuento de que yo, lobo, soplara y soplara hasta que te vinieras abajo? Te veniste desde el encanto foráneo de la indiferencia en patines, esa que corría y se caía al ritmo de Slow Hands con sabor a Jack Daniel´s.

De la paradoja me compro el premio, a la duda le hago una estatua y a ti te pervierto. Me gusta meterme en tu cama y en tu mente, donde soy perfecto extraño pues no pertenezco ni a una ni a otra pero se me ha extendido una Visa de residente, es más de ciudadano.

El sello lo llevo en la comisura, tu aliento en mi ombligo y tus sueños en el tic-tac de la mirada que no pude escapar, con el segundero apuntando hacia las córneas.

Imagen tomada de http://keep-painting.blogspot.com/2007_05_01_archive.html realizada por Pablo Gradilla. Título: Púpila dilatada por el recuerdo de lo perdido con silueta efímera. Óleo 30 x 30 cms.

Todo está bajo control

Hay que aventarse de espaldas por la resbaladilla, correr con las agujetas desabrochadas, comer lombrices y aventarse al mar sin saber nadar. Te vas a dar cuenta de que en efecto, no pasa nada. La vida es un simple y vano pretexto para conservarte en pie y desayunar omelette. Siempre he visto a la vida como al dinero, hay que gastárselo todo y a manos llenas, para mamadas nada mas abajo del ombligo, de todas maneras no me voy a llevar nada de esas 2 cosas tras mi muerte.

Ser conservador no es lo mío, ni me las doy de Juan Camaney, pero el hecho es que me la paso mejor extorsionando a la vida que mimándola, soy un cabrón de excesos, de excesos cabrones. Nunca he sabido decir suficiente, basta, hasta aquí. El caos es algo que me excita. Siempre me he metido en los callejones oscuros del valemadrismo y en los cabarets nostálgicos del ya me cargó la chingada. Me divierte la kermesse de la vida, con sus indignados algodones de azúcar en quiebra y con las riquezas ofensivas de la montaña rusa a ciegas.

El hecho es que por azares de mi sinrazón me ha tocado dormir en el Four Seasons de países de primer mundo y en la banca de una parada de camión de la Balbuena. Sólo así se aprecia el trance, y no me refiero a apreciar las cosas, esas valen madres -pero como ayudan-. Me refiero más a la experiencia, a esa experiencia de conocer a tíos que son la onda, a mujeres locas tan locas que embriagan los placeres e igualmente a ojetes que les deseo la más ardiente de las cloacas infernales esposados a un diablillo calzagrande, jarioso y putón.

Los que me conocen me reclaman la suerte de no mames que me tocó, cuando parece que no puedo estar más hundido en la mierda se me ocurre/aparece algún salvavidas emergente y flotarín que a causa de piruetas propias de Comaneci me depositan de nuevo sobre la superficie y con la gracia de Miss Universo.

Dicen que la suerte se acaba y la vida también, por mí que de paso se acabe el Nesquik que todo eso me tiene sin cuidado, mientras que no se acabe la gana y el murmullo del whisky, todo está bajo control, aunque no lo parezca.

Casi fin de semana

No me importaría, por otra parte, poder comprar los resultados por adelantado, de esos hechos a la medida, cual traje italiano. La vista aún se nubla por efecto del cristal, pero el reto siempre viene con el cierzo del amanecer y los pesares del ocaso.

¿Acaso estamos contrariándonos de nuevo? Mas vale en este caso pretenderse el fino hace-letras, pero ¿cómo serlo si nunca he sido bueno ni con las canicas, ni con las letras? Una cosa me queda clara, claridez es lo que me falta en éste día de casi fin de semana.

El azar

el azar es un juego interesante si se gana.

Para llevar

Las sobras de una noche larga, las migajas de la perversión. Un afiche de entre tantas líneas repartidas, dictados de anacronía, colores que se escuchan en el eco de la espalda desnuda, el sudor escrito, el legado de fusiones a distancia y con abismos indescriptibles, como coitos mentales.

No te miento, ni te lo escondo, me preguntaba el sabor de tu hendidura cuando hablábamos con la mirada en las pupilas. Con un beso comenzó y supe que este fin de año no sería tan frío, por lo menos en la cama y en el piso, en el auto.

Me gusta la crueldad cuando viene enlatada en alguien tan zafada, me gusta el cinismo pintado de locura y también la escultura que derribamos por la tarde tan solo por el sabor de las respiraciones con jadeos y de persianas abiertas.

Me gustan esos cuadritos de cartón sumergidos del sabor amargo bajo la lengua, me gusta componer el mundo con una herramienta tan simple como un chicle de $1 peso, la respuesta más sencilla es casi siempre el camino más correcto.

No nos debemos nada más que todo. No nos atamos para nada, sólo cuando estamos cuerpo a cuerpo y con la mente en el mismo cuarto nos podemos ir de él sin siquiera movernos.

Quién sabe cuándo nos veremos de nuevo porque quedamos en no buscarnos directamente, sólo sé que puedo pasar, de vez en vez, por ese restaurante tuyo y pedir una sopa de lima para llevar, esperar a que salgas y dispongas de una mentirilla siniestra para así añadirte al pedido no sin antes despedirte de tu marido con un tierno beso. Te espero a la vuelta.

To the other side...

Para algunos están las putas y la coca, para otros, la moda y el buen comer. Resulta que hay también quien en la música y de la música vive, experimenta, desea y se refugia. Específica especie que musicaliza sus orgasmos, su soledad, su infancia y su odio.

Yo, entre más acordes, más me siento en orgía. Un ácido y Break on through es el threesome casual, ¿o los 4 en un cuarto? no debería pedir más. Un cigarro tal vez.

Parece que también hay coleccionistas de ocasiones, curadores de la exposición del sentimiento y el recuerdo que sin el elemento periférico y envolvente de las notas, ya sea estridentes o melódicas, no encontrarían ni por un segundo el sentido.

El 10 de septiembre ´08, de buenas a primeras me ví sentado en un avión de Mexicana rumbo a Londres, con boleto comprado por internet apenas la tarde anterior durante una sesión mágica-músical, alcohólica y cocainómana. Había renunciado a mi trabajo y me entró ese pequeño sonsacador que se aparece cada vez que el puto Pepe Grillo me quiere llevar por el camino de las flores amarillas. Y de pronto, después del intro de bajo y bataca, el iPod vomitaba "You know the day destroys the night, night divides the day, tried to run, tried to hide, break on through to the other side".(1)

Era ese y no otro, el momento exacto de pretender; de ver al mundo como el cínico y riesgoso jugador de Las Vegas que soy. Era el momento de acabar de un solo madrazo las 3 onzas de whisky en las rocas, de presionar la nariz del lado izquierdo y aspirar con el derecho lo que representaba la costa de Guerrero hasta la de Veracruz en el mapa de la República Mexicana trazado con coca. Era el momento de tirar los dados para que todo se lo cargara la chingada con mi anuencia firmada de antemano con Iggy Pop de testigo. "I am the passenger, and I ride and I ride, I ride through the city's backside"(2)

Así que tomas tus ropas, esas que te tapan y homogeinizan entre la manada, pero llevas algo que si en todo caso tu pasaporte se perdiera -ese que enuncia letras en orden tal que otros sujetos atinarían a saber tu procedencia y cómo te gritan dentro de un estadio para llamar tu atención entre el caos del exalto futbolero-, te identificaría como un tercermundista vagabundo y musicalizado. Pero es que esa es la parte en que me acomodo en éste sillon y atiendo el timbre que ha sonado en mi oído derecho. "The lunatic is in the hall. The lunatics are in my hall. The paper holds their folded faces to the floor and every day the paper boy brings more... I'll see you on the dark side of the moon." (3)

TE IDENTIFICARÍA. La música me identificaría más que el verde pasaporte. En ésta también figuran los sellos de las aduanas pisadas, las frecuentes visitas del asalto a la razón y los habitados domicilios que anteriormente y en diversos estados del ánimo federado fueron testigos del viaje a ningún lugar y que hasta ahora te trae en asiento de primera cruzando la Alameda, con todos esos árboles, con todo ese olor a meados del que se impregna esta ciudad.

¿Cómo olvidar cojerte hasta el dolor? en el físico, en la emoción... "Antes de irme déjame elevarte, tocar tus senos hasta las costillas, siente mis dedos como una rara esencia, sobre las aguas flota tu miedo."(4)

Los momentos de desesperanza no son menos acústicos pero por demás insolentes, encuentran el talón de Aquiles de uno con una facilidad propia de una puta profesional, esa que sabe dónde te duele, dónde aflojas y de qué huevo te tiene agarrado, nada mas por no dejar ir la propina de 3 ceros. "Espera un poco, un poquito más, para llevarte mi felicidad. Espera un poco, un poquito más. Me moriría si te vas."(5)

Nunca me ha gustado lo fácil, me excita mas lo mojigato del destierro y por eso el whisky baja la presión, para contrastar con el éxito del fracaso que a veces "allá en la mesa del rincón"(6) a todos nos pide le invitemos una cuba, a cambio de adelgazar la billetera y a él mismo. "One minute I held the key, next the walls were closed on me and I discovered that my castles stand upon pillards of sand, pillards of salt."(7)

He probado varias drogas, ellas todas con la belleza precisa e íntima, como solamente los amantes pueden conocer y tocar los botones precisos en el tiempo exacto de la piel erizada. Pero ninguna como la música, dama de compañía complaciente y no recién iniciada. Señora ella de todas las quincenas interiores. Que te lleva al otro lado.

A mi banda sonora: "Y sin embargo sigues, unida a mi existencia y si vivo cien años, cien años pienso en ti." (8)

1. BREAK ON THROUGH - THE DOORS

2. THE PASSENGER - IGGY POP

3. BRAIN DAMAGE - PINK FLOYD

4. HASTA QUE DEJES DE RESPIRAR - CAIFANES

5. LA NAVE DEL OLVIDO - JOSE JOSE

6. LA MESA DEL RINCON - LOS TIGRES DEL NORTE

7. VIVA LA VIDA - COLDPLAY

8. CIEN AÑOS - PEDRO INFANTE

Instintos

Todavía no sé bien de qué estaba escapando pero ahora sé que una canción es aún más que palabras que riman.

Donde escondidos sabemos más rincones de la carne, tratamos de limpiar los escombros ya sin rumbo, de acabarnos ese polvo de una vez por todas y olvidarnos de pasados inciertos. Tengo la culpa de todo, no lo niego, pues en culpas me quedan más pasiones y pretextos para sentir y ver venir l0 que en otros ojos y a bohemias oscuras me he tendido aletargado como lagartija al sol.

Hoy se pixelean letras en distintos órdenes a los que tenía acostumbrados y es que dibujan escenarios ya pisados y que creía dominados pero todavía me siento como amateur en pleno estreno.

Otro trago para refugiarme, pues la soledad tiene sed y es que intento recuperarme de tanto polvo que aspiré. Cada vez hay más párrafos y cabos sueltos, no me atrevo a leerlos ni atarlos; ¿Con qué piensas?: Con instintos, de esos que no duelen.

Una cosa más que olvido, pero el olvido me secó. Hoy es, tanto sueño y silencio, entre tanto que no se ha dicho y me gustaría opinar, si es que puedo, que es necesario que ya no me dejen hablar. Ocultarme en sobredosis.

Pinches moscas

Hay algo más castroso que una pinche mosca necia y es: una mosca necia y chismosa. Después de aguantarme las ganas de propinarle un reverendo aplastón en media madre, calmé mi ira contra el bicho y seguí leyendo mi libro en turno. Ulises de James Joyce.

La mosca -hoy occisa- creyéndose poseedora de las vidas de un gato decidió regresar a perturbar mis emociones, y lo hizo con descaro y desfachatez tales que se atrevió a traer acompañante al festín castra-madres. Confiadas en mi serenidad y no contentas con el ya de por sí enfadoso atentado a mi calma, se ponen a cojer en mi blancuzca página 72. Ni pedo, se nos adelantaron en el camino pero disfrutando (espero yo) hasta el último minuto.

Unos leen en cama, otros sentados en el jardín, la mayoría se aísla y lo hace en silencio. No sé por qué, a mí me gusta leer donde hay gente, no en una manifestación, pero sí donde pueda observar los movimientos de diferentes personas. Los sitios que elijo varían dependiendo del tiempo disponible, en la banca de un mercado, en un café, cualquiera menos Starbucks -me caga el lugar, su café no, pero como me gusta observar a las personas mientras leo, encuentro demasiado aburrido el pose del 90% de la gente que acude a ése lugar) El Café Punta del Cielo o el Illy son interesantes.

Y entonces decía que me da por leer en lugares corrientes y comunes, porque en muchísimas ocasiones me he topado que lo que lees está perfectamente ejemplificado en la vida urbana y no me refiero a la forma del escrito, es decir, en su estructura y personajes, sino en el fondo del paradigma que tú leector descubres entre líneas de lo que supones el escritor quiso comunicar.

Esto es, obviamente, porque el autor, ente social, descarga, ya sea en narrativa o ficción, matices implícitos de la convivencia humana, cosa a la que aún renunciando conscientemente para fines de redacción, estamos más que atados inconscientemente.

Me cagan los críticos de libros, me parece que no deberían existir, más bien deberían existir críticos de gramática, ortografía y signos de puntuación. Ponerse a querer afirmar categóricamente lo que un autor quiere representar es como estar tras bambalinas en un teatro con un celular e informando a la audiencia lo que va a suceder, y lo peor, explicar el por qué sucedió y sucederán las cosas. Es pretencioso y se va la magia. La magia de un libro, como la de un disco, como la de una película, una fotografía, una escultura, o una plática interesante es eso, el jugarle al paleontólogo y por medio de finas claves que tú viste y yo tal vez no, nos llevan al descubrimiento más sensacional que une al raciocinio con la imaginación, por medio de conexiones cableadas con la fibra óptica de la experiencia.

El otro día escuché una entrevista que le hicieron a Diego Luna, acerca de su nueva obra de teatro El Buen Canario. Le preguntaban la causa por la cual él había decidido hacer teatro, siendo que ya cuenta con cierto renombre mundial en el cine. Él contestó: La magia del teatro es que es una experiencia única, porque está ocurriendo allí, frente a tus ojos, si hoy alguien se cae o cambia cierta palabra o se para en otro lugar, los únicos testigos y dueños de esa experiencia son los asistentes en ese específico momento.

Luego entonces, yo llevaría las palabras de Diego a un contexto más amplio, lo extendería a cualquier cosa que hagamos o se nos ocurra hacer, vivirlo como una experiencia única y vivir de ella, pues es eso lo que siempre andamos coleccionando en nuestro cofre memorativo, experiencias únicas aderezadas de sentimiento y razón.

Que nos gobiernen las putas porque sus hijos nos han fallado.

Me acaba de llegar un correo explicando que en una calle muy comercial, cerca de donde yo vivo, hay presencia de "Los Zetas" y "La Familia". Supuestamente dichos grupos amenazaron a la Policía para que ésta no se presente en dicha zona después de las 10 pm o que de lo contrario habrá matanza de azules y los harán cachitos para venderlos en tamales. Dice el correo que éstas bandas roban y hacen secuestros express, que se disfrazan de vendedores de cd's piratas para guardar las apariencias y que planean balacear restaurantes y antros, que además venden droga en barquillo en cualquier esquina -al rato van a decir que la paletería La Michoacana es de narcos-. Por tal motivo el autor o autores del correo hacen un llamado a todo aquel que lo lea a no salir a la calle, ni a restaurantes ni a bares, a mirar para todos lados y desconfiar de todos.

Uno no puede constatar si ésto es cierto o mentira y asegurarlo de manera categórica puesto que nadie andará preguntando en la calle: "Disculpe usted señor, quisiera que me dijera si pertenece a los Zetas o a La Familia." Qué hueva andar por allí con esas preguntas, qué molesto y qué pérdida de tiempo.

Que quede claro, no es que no crea en la existencia de dichos grupos, ni que dude de sus alcances, ni que su localización realmente se encuentre en dicha zona, ni que descalifique dicho correo o a su(s) autor(es). Más bien quiero hablar del miedo.

Cuando te toca, aunque te agaches... cuando no te toca, aunque te pongas.

¡No Mamen! de verdad me dá lástima que estemos viviendo con miedo. Es verdad que uno tiene que andar con cuidado y siempre ha sido así, no sólo en Tijuana y Sinaloa, sino en todo el país, en Israel y en China, en todo el mundo.

¿Por qué ahora se agarró la moda de traer el miedo hasta en el desayuno?, ¿Por qué somos hipócritas? A ver pretencioso, ¿del miedo a la hipocresía? Si. Eso lo aclararé al final del post. Sigamos con el miedo.

México, país de caudillos.

¿A partir de qué asunto se desató ésta campaña mediática del miedo? A partir de que el hijo de un millonario empresario fue secuestrado y asesinado.

Los Mexicanos pocas veces hemos estado unidos, vinculados, en comunión: común unión.

En la Independencia, por ejemplo, ¿quién hubiera seguido a un indio saltapatrás para iniciar la Revolución? Se sigue al criollo acomodado, al ícono religioso. El mexicano aplica una doble discriminación despectiva, por economía y por racismo. Está el jodido y el rico, el fresa y el indio, el naco. ¿Qué chingados tiene que ver esto con el miedo y Los Zetas, con el secuestro y su chingada madre?

Pues que por la no unión de los mexicanos nos chingan por donde sea, por la no unión de los mexicanos tenemos caudillos. Y por caudillos no sólo se entienda a la persona idealista y liberadora, sino también a los íconos personificados en status tan martillados mediáticamente en nuestro interior que resulta difícil verlos caídos y en peligro.

Ya nos cargó la chingada porque ni el pudiente se salva de la delincuencia que generan los jodidos.

A partir de allí nos ponen el miedo en tinta, el miedo en pixeles, el miedo en la comida, en los noticieros de desayuno comida y cena. ¿Por qué esperarnos a que se chinguen a un riquillo para atormentarnos y pensar que ahora sí nadie se salva? ¿Por qué con las muertas de Juárez que siguen ocurriendo sólo se lleva un conteo sin cesar? Ahora sólo se habla de policías decapitados, balaceados, desaparecidos, cuando siempre ha ocurrido, no es que ahora pase más, es que ahora nos fijamos más. Los medios lo saben y lo explotan, el miedo confunde, nos hace menos y hace consumir.

¿Tienes miedo? compra y se te olvida, Vanish, Bam, Sopas Knorr. 19 decapitados en Nayarit, Matan a 7 policías en Reynosa. ¿Ropa blanca? Ace lo hace, Vaporella la plancha italiana hecha en Taiwan por niños explotados, etc...

El gobierno. 100 dedos de atole.

A 100 días del acuerdo por la seguridad, la justicia y los miguelitos de agua

-¿Me están diciendo que aparte de que una vez que toman el cargo y se COMPROMETEN A CUMPLIR Y HACER CUMPLIR las leyes y reglamentos vigentes, no les quedó claro o son pendejos o son cínicos, o las 3, y todavía tienen que andar perdiendo el tiempo todos esos SERVIDORES PUBLICOS en sus pinches desayunitos para firmar un acuerdo en el que dicen que AHORA SÍ se compromten a lo que DE ANTEMANO ya deberían estar COMPROMETIDOS y chingándole?-.

Escriben su acuerdo y se toman la foto y pasan 100 días. Spots del gobierno diciendo que atraparon a un chingo de narcos, de lana y de armas. Para eso les pagamos hijos de puta -yo sí pago impuestos- no para que anden fanfarroneando, ¿quieren que les aplauda o les aviente confetti o qué chingados? Ojetes. Pasan 100 días y otro pinche desayunito, más atole con el dedo, al fin que los televidentes tragan puro tamal.

Hipocresía

Te asusta que te violen pero no saludas al vecino, te asusta que te secuestren pero avientas lámina en el Periférico porque-yo-soy-más-cabrón-y-quita-tu-pinche-lata-que-ahí-te-va-la-verga-puto. Te asusta que te roben pero haces menos a los demás. ¿Me dices que no tiene nada qué ver? Tiene todo qué ver. Donde una comunidad decide vivir debe existir comunicación, armonía y respeto. Hoy Darwin se chingó y no existe la Ley del más fuerte, sino la Ley del que más le vale madres. No soy más fuerte, pero a mí me vale madres y traigo pistola, te plomeo y te chingas. Contra eso, responder con violencia generará nada más que más violencia y tragedia.

Si conoces al vecino y ambos cuidan los movimientos, uno del otro, si conoces a su familia y a lo que se dedican, sus horarios de llegada y salida, etc. perfectamente y de manera mutua, sabrán si algo anda mal en la casa propia, en la de enfrente o de al lado, entonces se puede prevenir o acortar un hecho criminal. Si ésto se implanta de una calle a otra y de una colonia a otra y de delegación en delegación, de Estado en Estado, creánme, mejoraremos mucho, pues los ojetes quedarán relegados y más a la vista para su captura y reahabilitación. Recordemos que: "A mar revuelto, ganancia de pescadores". ¿Cómo te vas a enterar que están robando justo al lado de tu casa si ni conoces al vecino, y es más, te vale madres? Los ojetes operan con tiempo y calma y pasan desapercibidos, podrían violar y matar y tú ni en cuenta. Si secuestran a tu vecino y no ves su carro en 2 días te vale madres.

Comunicación, armonía y respeto: Base de la educación real, de la calle, que es con lo que realmente se combate a los delitos y delincuentes, no los pinches desayunitos de grillos, ojetes vividores de mierda.

¿Prefieres el miedo?
Escóndete, no salgas a restaurantes ni de antro ni de vacaciones ni al parque, desconfía de todos. Ésto es quedarte estático ante la situación sin saber si tu vecino llegó o no llegó a su casa, si lo que están subiendo al auto es porque se están cambiando o les están vaciando su casa.

Ya van a ser las 10pm, me voy a los tacos "Los Asaltados". Si no regresó se librarán de un bloguero pretencioso.

Miércoles a Viernes

La belleza de la duda me parece una fuente de seducción poco explorada y tales son las sutilezas de su encanto que los pocos scouts de la no certeza no han logrado trazar un mapa para bien llegar a tal efecto, pero es tan excitante el hecho de no ser certero que firmemente creo que es mejor así, el arte de dudar, de fantasear con tino azaroso ese ínfimo toque del más íntimo de tus arrebatos, brindemos con vino tinto por éstos momentos que en unos segundos serán historia y acabarán escritos en el más infalible de los relatos que nunca serán contados, pues nos quedará la duda de los sabores ajenos.

Más y de más

Necesitaba entender que no por ser el más inadecueado y ferviente seguidor de las raciones del exceso tenía de plano que clavarme en esas lides olvidándome de todo lo demás. Ya aprendí que por muy deportista de los extremos que uno quiera ser, es necesario ser el primer comandante de la división del cobardismo, claro, refiréndome por supuesto al cobardismo oportuno mas no al oportunista. Uno tiene que entender y emprender la para nada graciosa huída en el momento justo, para así poder contarle a los demás internos del recato las pasiones de los finos placeres de la libertina libertad. Por otra parte, claro que no por quitarte el traje de Clark traes debajo el azul rey y la "S" en el pecho, mucho menos los poderes acompañantes. Mi dama de compañía -por ahora- es la terca necedad de andar queriendo siempre más y de más, lo que le sigue y a lo que viene. Pero su tarifa en moneda de cambio es también el recato en austeridad y la rienda suelta en abundancia, es decir, el pato no puede nadar si primero no hay agua para beber.

Lo bueno de no ser pato es que para beber hay whisky y para nadar, problemas, para variar.

Pollo sin cabeza

Hay veces que uno nada mas no quiere moverse por sí mismo, ni luchar como salmón contra la corriente. Hay ocasiones en que de pronto te encuentras inmerso en una placenta enorme y protectora que quisieras esté allí para siempre. Pero también hay veces en que la fuente se rompe antes de tiempo y hay que salir corriendo en chinga como pollo sin cabeza, y a falta de ésta no queda mas remedio que dar tumbos por doquier. ¿Dónde venden fuerza de voluntad? Que alguien me explique los ingredientes de tal receta para poder imitarla. ¿A dónde se fue mi dealer de empeño? En éstos días ando buscándolo hasta por debajo de las piedras. Lo bueno, es que sólo hay veces que...

Llamada local

-Buenooo?

-¿Me consigues heroína?

-Buenos días!!!

-¿Puedes o no?

Pffff!

Favor de terminar:

Siempre hay una forma y un fondo detrás de cualquier conversación. Por menos indeleble que parezca, de todas maneras el resultado entrará al conteo no importando la intención con la cual el llamado fue atendido. Me caracterizo por por ser el receptor oportuno de la maniática suerte, el cliente predilecto de las preseas en patines; y esto, no lo tomes como oportuna indulgencia de publicidad, tómalo más que nada como caótico vaso old fashion atascado en hielos y revestido en sudor whiskiriano, si es que tal término existiera entre nosotros.


Hablábamos pues de la forma y el fondo, diferenciándolos entonces, como Viruta y Capulina. Es que de verdad ¿están tan separados?, ¿por qué ponerles ´comas´ a las prosas si sabemos que hay alguien que en algún momento las detecta crudas?


La forma es silueta y el fondo olor a sexo consumido, no me pongas trabas en el campo abierto porque sabes que le daré la vuelta sin chistar... ¿para qué te comes los segundos si tienes presente que soy un bulímico del tiempo? Soy pecado en misa y vituperio en oración, ¿acaso no te excita saberme fuera de control con una monja bajo mi sotana que conseguí en tales cielos corruptos?


La forma palidece con sus tantos códigos de comunicación tan aburridos y burócratas, más el fondo se hace coyote entre las filas de lo que quisiera ser intraspasable, más se vienen proyectando miles de veces, más facil de violar que esa puta, mal llamada puta, tan solo por el hecho de cobrar; te lo aseguro, ella es mas sincera entre las sinceras, pues solo coge por dinero, no por la duda, ni por el sentimiento, al fin y al cabo el sentimiento siempre se acaba.... Que levante la mano el que diga y demuestre un sentimiento eterno; No, queridos aferrables, el sentimiento tiene fecha de caducidad tal cual Tetrapak de leche Lala: (Favor de terminar este escrito: ____________________)

De cables

¡Puta madre! otra vez no sirve mi celular. Hay 2 cosas en las que no confío cuando no tienen cables:

Los teléfonos y las marionetas.

La cuerda floja

Uno siempre anda en busca de aliados, pero no de prepagados confesores fácilmente sobornados con ese dejo de pudor tan devaluado en estos días, sino de ellos, a quienes les encanta tomar pretenciones envueltas en sábanas de peligrosos rigores futuros con salidas tantas como las patas de un mil piés.

Aclarar el silencio es mucha cosa, pues entre tanta calma siempre habrá de notarse ese blanco entre frijoles. Así pues, los diabólicos confesores, prófugos del estático "¿qué pasaría si...?" pero presos todos ellos del eterno movimiento de los resultados anacrónicos me resultan más familiares y más confortantes para andar bailoteando sobre brasas y remembranzas con una chela entre las manos, es entonces que, ya entrado en copas me da por jugarle al vivo en el sobrevaluado cementerio meditativo, sobre la cuerda floja de lo que podría pasar, siempre avanzando, al cabo y al fin, para donde caigas te puedes romper la madre o solo la muñeca. Nadie sabrá eso sino hasta escuchar que realmente te estás cagando del dolor, o tal vez hasta te aplaudan y se avienten los que vienen detrás de la fila porque te han visto caer no como costal de papas sino con piruetas propias de gato entrenado.

En fin, se sobreestima el futuro. Aunque me queda claro que allí pasaremos los próximos días, me pongo mis pantalones cortos y con una Tutsi Pop en la izquierda pretendo jugarle una mala pasada al destino, porque, por muy infantil, pendejo o valemadres que uno quiera ser, nunca está de más tensar un poco esa cuerda tan floja aprovechando que el destino te está amarrando las agujetas. Con la derecha le doy el estirón a dicha cuerda no sin antes colocar un chango brincolín del otro extremo de la misma. Una vez superada una meta, hay que ponerse la que viene, sino para que chingados entraste al juego.

Todo lo demás es un pretexto

A veces veo que me encuentro enlistado en el menú de los moviemientos lentos y espesos, enamorándome tan fácilmente de cuanta belleza veo. De la belleza rara, de la que uno no se encuentra amontonada en aparadores sino por el contrario se encuentra allí tan olvidada y perdida como aquel niño en el supermercado, es por eso que anda uno camuflándose a gritos entre los mudos.

Y me fuí lejos de aquí, donde todo lo demás es un pretexto; clavando afilados mis colmillos en cuellos ofrecidos y por demás apetecidos. A eso no le llama uno abuso de confianza sino aprovechamiento de los recursos... sonrío aún con lágrma discapacitada y de sabores enfadados.

Cambias de hotel, de país y de ciudad, de cuarto, de casa, de departamento, no eres de aquí ni de allá y te hayas mas seguro en el atisbo de la añoranza que en el reojo del sedentarismo. Atrás todo se complica y por eso he quitado el retrovisor, pero es que a veces se me complica la mirada en reversa para estacionarme a meditar.

Pero ¿cómo vas a ver el sol con los lentes puestos? Hay quien prefiere quemarse las corneas y atinar a describir las indestructibles memorias matadoras, que al fin y al cabo es lo único que nos llevamos, los demás, sólo eso... escuchan.

De puentes

Bajé la cortina del lugar, ya no atendí a nadie más. Nos sobraban los motivos para intentar sabernos aparte de la muchedumbre. Ésta vez no necesitamos de los advenedizos sorbos para que alimentaran a las palabras de ironía, travestidas de verdad. A lo mucho un par de Montejos para cada quien.

El Santos mete gol en la liguilla, un pase de Cuauhtémoc. En cambio a mí, se me acabaron los pases para acceder a la súbita velocidad que de blanca novia siempre viene vestida. Es que la necesitaba tanto en ese instante, necesitaba darle forward al bicromático tiempo que ya desde hacía días me rondaba con abrazos de silencio.

Nos salimos a contemplar el río de luces que de Sur a Norte y de Norte a Sur inundan el Blvd. Manuel Ávila Camacho a todas horas ya durante años por ésta ciudad, tan grande ella. Perderse entre la multitud y caminar sin rumbo fijo para llegar a ningún lado es a veces la mejor forma de encontrarse a uno mismo.

Los puentes, alguien los ideó para ir de un lado a otro, por encima de las circunstancias que suelen cruzarse en los caminos.

Alli estábamos los 2, sobre el puente, en medio de él y viendo fluir los autos, con el característico olor a meados que exhuda esa mole citadina; de nuevo, allí se encontraba, la vida sucediendo en su máximo esplendor; los que llegarán tarde, los que ni siquiera llegarán. Nosotros por encima.

No cruzamos el puente, no encontramos respuesta a la disyuntiva, nos quedamos en el mismo lugar... añorando. Regresamos por donde venimos, de vuelta al orígen.

engañando

Asumo la posición inicial sobre las letras del teclado cual si fuese la misma a la de un velocista olímpico a punto de implotar con fuerza y ansia sobre el pavimento, pretendiendo trascender. Pero ésta noche, misma de brisa helada y ladridos lejanos me ha marcado foul al comenzar a redactar, puesto que no consigo concebir de forma clara lo que venía masticando con las muelas del poco juicio que me queda. Tal parece que la bala de salva con propia arma de editor terminó por sorprender y, con menoscabo, acabó con lo que traía escrito en mi hoja de cuadrícula grande tamaño profesional Scribe.

En fuera de lugar he caído de nuevo y aún no diviso -ni siquiera a lo lejos- si es que me he adelantado o quedádome atrás. Sí, de plano es eso, la errante caminata de un ciego que al fin de cuentas no sabe qué contar porque, como nunca ha visto, no decide aún si lo que vió realmente lo vió. Y, ¿cómo contar algo con vehemencia y aplomo en éstos tiempos de segura duda? Lo único seguro es la muerte-dicen por ahí- y tan segura la sentimos que nunca nos aseguramos de estar seguros cuando seguramente llegue ¿quién planea su muerte?. La mayoría, como Woody Allen, no quiere estar allí cuando suceda, pero se mueren por saber cómo será. En éste tenor me gustaría anotar al margen que quisiera poder sobrevivir a esos finales momentos sólo para poder narrarlos de manera pública, y a los vivos, a ellos todos, les mentiría vilmente. Si lo miras de cerca me iría de aquí engañando tanto a la vida como a la muerte.

No quiero sonar -por otro lado- como novelista suicida ruso del siglo XIX, porque ni soy novelista, ni suicida, ni ruso, ni del siglo XIX, no, esa no es mi intención... pero es que la intención del afable leector es cuando menos intentar entretenerse.

Como anillo al dedo

Los hombres engañan más que las mujeres; las mujeres, mejor.

-Joaquín Sabina

Hipotético y Literal

De nuevo, me encuentro frente a una pantalla tratando de escribir respuestas, ellas casi nunca salen a jugar, y si lo hacen se acompañan de inesperadas invitadas que interrogan muchísimo más al inquilino de este blog. La verdad y nada más que la verdad es que ando en busca de ella, de la verdad. De la verdad de mí, de la verdad de tí, de lo que viene. Pero como dice Joaquín Sabina: No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca pasó.

El hombre consciente vive inconsciente de sí mismo y de los demás, de su alrededor. Basta con mirar por la ventana de tu oficina y ver a un séquito de mienta madres motorizados, basta con caminar por la calle y notar a una jauría que va tarde a todo, que llega tarde a todo. Basta con sentarte en una banqueta y darte cuenta de que nadie voltea, les vales madres.

Alguna vez que anden malviajados hagan el siguiente ejercicio: Traten de ver fijamente a los ojos, a la gente que va por la calle, verán que el 99% no les sostiene la mirada, verán que se voltean, que mirarán hacia el suelo, verán el miedo, verán la soledad, verán la duda y es que tal vez ellos también lo noten en ustedes.

¿Quién dijera que la vida de perro es mala?, tal vez sí, la de uno de la calle, pero, ¿en qué diferiría de la de un hombre en desamparo? Vamos, la de un vagabundo. Aquel que fué parido y abandonado, o tal vez educado y salídose por propio pie del hogar seguro. Una cosa es clara, en algún momento pasó, esta pasando y pasará; mientras, me afano al vago sentimentalismo de no poder vivir en 2 dimensiones. Me explico:

¿Podríase ver en algún momento el resultado 1.1 de la prueba a) en el tubo de ensayo I? y entonces, separarnos de ese método y aplicando diferentes cálculos con otro tipo de catalizadores ver el resultado 1.2 de la prueba a) en el tubo de ensayo I en lo que pudiéramos llamar laboratorio de futuros. Yendo al punto. ¿Qué tal poder ver los diferentes resultados que pudieran haber ocurrido en cada una de las posibles finalizaciones de lo cotidiano?

Estoy casi seguro, de que al final, nadie los querría ver. Creo que el arrepentimiento duele más que pegarte con una silla en el dedo chiquito del pié cuando vas caminando descalzo, y vaya que duele. Tal vez sí existe tal cosa, pero nadie la vé. Eso me lleva a redactar lo siguiente:

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Por eso el miedo a vivir, por eso la huída, nadie la quiere cagar, pero vamos todos andando con diarrea mental, vivimos con chorrillo espiritual.

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Me rompo la cabeza en pensar, o más bien, tratar de pensar. (Uno suena pretencioso en decir -y publicar- que ha pensado, puesto que decirse pensador es palabra aguda. Hipotético y Literal.)

Sabor de boca

¡Demonios! hoy me encuentro tan perdido, quisiera no encontrarme y perderme al fin. Desmejorado y tan ausente en el presente que ya pasó. Lente obscuro y camisa verde bajo del sol y las miradas del escrutinio demencial, no me queda mas que atornillarme a la inercia y rotar junto con el planeta a velocidades tan insospechadas, ¿quién diría que aún sentados nos movemos tan rápido aún sin movernos? ¿Cuál es el camino? el mas corto, dirías tú. Ahora diriges con autoridad, sin sobresalto, y quién te viera en pantalón corto y con miedo a pegarle a un balón. Suele suceder, cuando ocurre nos queda sólo eso, correr. La meta siempre es paso y el paso queda atrás...

Se me antoja un helado ojalá me deje un buen sabor de boca.

Inoportuno como siempre,
tu irremediable dependiente,
pretendiendo excusar asesinatos egoístas,
de prisión malabarista, escapista profesional.

Después del tiempo y el luto acompañante
no he logrado separarme de la culpa sin perdón,
de ese sol detrás del dedo, del mimetismo sin cuartel.

Hoy no quiero que sospeches
que aparezco de repente
pretendiendo reiniciar los esbozos de mi vida
lo hecho, hecho está, aunque quiera olvidar.

Egoísta sin miedo con el tono tan cambiante,
sin poder reivindicarme en tu juzgado sin perdón,
de ese sol detrás del dedo, de la guerra sin cuartel.

Hoy no quiero me perdones
aunque quisiera y no lo logres,
si aparento ser decente
pretendiendo conquistar recovecos de tu vida
lo hecho, hecho está, aunque queramos olvidar.

No lo puedo cambiar, solo queda caminar
y encontrarte entre la gente,
mirarte fijo sin chistar en esas mieles de tu iris,
saludarte y escapar.

caduco

Es verdad que lo que menos te esperas te espera al rodear la esquina. La capacidad de asombro se nos perdio junto con las llaves de ese llavero tan especial. Te vas a poner a buscarlo? bendito el tiempo tan infinito, tan libre y fugaz y tu tan amarrado... tan caduco, contándolo.

Ocurre que tu licenciatura se equivoca en la sonrisa de una mujer...

Champs Élysées

Muy buenos días tengan todos ustedes,

unten mantequilla en su pan, viertan crema en su café,

den un beso en la boca a su fiel espejo, aquel que les hace el reflejo de lo que quieren ver...

Mi espejo me ofrece lo que no quiero ser, y en vez de mantequilla dispone una línea,

el boleto a Champs Élysées...

Caímos de nuevo

Cuando la especialidad de la casa es esfumarse cobro mas caro la renuncia,
boca arriba el suelo después del incendio... reclamos desechables,
siempre me creí el hecho de no arrepentirme de nada, menos de mí,
suaviza el sol, copulando con miedos, invitados indeseables...

¡Qué tanto es lo que pasa aquí! que al final no pasa nada
y se te fue la mirada, llegaste tarde otra vez,
te encuentro perdida, tecleando la huida del silencio que ves.

¡Seguramente fuiste tu! blanca taimada, amarga y dormida
que pintaste salidas donde se encuentra nuestro ataúd,
salimos de noche y el sol nos esconde el siniestro final...

¡No! ¡no te puedo ver!

Cuidarlos se Vale

Guillermo Ortiz, Gobernador del Banco de México ha dado a conocer que nuestra moneda, el Peso, se ha devaluado tanto que da risa.

Si queremos comprar un kilo de jitomates con un billete de $20 pesos se burlan de nosotros pues tal denominación no alcanza para tal mercancía.

Es por eso que para respaldar el valor irrisorio de nuestra moneda se han diseñado nuevos billetes con imágenes de famosos cómicos en cada denominación y que representan la pifia que es el Peso en la actualidad. Así, de verdad, cada transacción mercantil tendrá motivo tácito de risa. Éstos billetes circularán a partir del 2 de enero de 2009. Las monedas aún no estan finalizadas en diseño pero se rumora podrían contar con la imagen de María Elena Saldaña "La Güereja" para la de $1 peso, por ser la mas pequeña; Beto el Boticario para la de $2 pesos por considerar su magia como idem; Cepillín para la de $5 pesos, porque si; Capulina para la de $10, por ser la mas gorda. Se omiten los centavos porque la nada no se puede fraccionar.

La felicidad: una puta

¿Para qué todo este truco de la digestión?, de los 5 sentidos, de respirar y poder llevar a cabo algoritmos y diferenciales con las que hasta volar por los aires podemos en estos días. ¿Cual es el fin último de nuestra existencia? De verdad me cuestiono la razón de levantarme temprano, asearme y salir a trabajar, gastar-comprar-consumir para después producir-vender-ganar. OK, lo entiendo, para subsistir. Pero tiene que haber algo más. ¿En serio la gente quiere reventarse esta mecánica infinidad de veces para poder tener acceso a una casa de 3 recámaras, 2 1/2 baños, garage para 2 autos, home theater con pela-papas incluido, iPod y pantalones Zegna? Y peor aún: Llamar a esto felicidad.

Lo cierto es que calsificamos a la felicidad como un fin y no como un estado, aunque clavemos nuestra banderita en lo alto del monte de logros y nos proclamemos felices por un momento, derrepente abandonamos con despojo dicha conquista para lanzarnos cual mercenarios en busca de las nuevas Indias, tierras felices.

Propongo la trascendencia como fin último del ser, y por lo menos basaré los próximos movimientos de mi vida bajo tal régimen. Después de todo por eso tenemos apellidos. Por trascendencia. El hombre que quería ser recordado por sus actos a través de las generaciones y a través de su estirpe. Para que al escuchar el apellido se remembrace la historia de alguien. También a través del apellido se aseguraba la herencia de bienes, lo logrado por generaciones anteriores y que debería conservarse entre los vástagos. Así pues, trascender, dejar huella en lo que hacemos puede resultar más productivo y traer por añadidura la felicidad, a la cual califico de un estado de ánimo de contentillo, una puta, pues estará contigo sólo si le llegas al precio.

Sabotage

Mirando una foto de no hace mucho tiempo me puse a pensar. Tan estática y decoradora, dentro de un marco y sobre un mueble de madera y vidrio templado, mientras los representados en imagen quién sabe qué estarán haciendo en este momento. Uno de ellos-eso si lo sé- escribe estas líneas flotando en Vodka Tonic a la par de preguntarse cómo es que la gente cambia tanto.

Todos lucen contentos en esa foto, algunos, amigos de siempre, otros que consideraba como tales preferiría borrarlos, otros que no conocí a fondo nunca y algunos más que no imaginé apreciar tanto en estos momentos.

Uno, directivo de empresa propone matrimonio a su coworker, se comprometen; 2 semanas después rompen y él amenaza con correrla. ¿Qué, en verdad es tan alterable y adulterable la psique humana? ¿Tan incontrolables e incontenibles nos volvemos al turnar la cabeza en centésimas de segundo? El ser humano es el único animal capaz de racionalizar los sentimientos, por ende, nos empeñamos en sabotearlos.

Necedad

"Todos creamos nuestros propios ídolos por necesidad, luego por necedad." - Yo Pretencioso

Estaba viendo la televisión, con una cruda rudísima producto de anterior noche etílica no menos agresiva con el hígado. Tendido en la cama como vaca atropellada, con sed y hambre, pero con asco de todo, vamos, como señora embarazada. La dama del servicio, -en adelante Silvia (ese es su nombre artístico, pues en realidad se llama Silveria)- tocó la puerta y entró con sendo plato de comida, al verme hecho cagada me empieza a hablar de Dios y me dice que tomar es malo y que hasta cantar y bailar es malo, pues ella es cristiana. Silvia me dice que todo eso es palabra del Señor y que hasta escrito por Él mismo en la Biblia está. Refuto sus ideas sentenciando que todo eso que aparece en el Libro es un conjunto de historietas recopiladas por los jerarcas de la Iglesia y acomodados a su antojo para control de las masas (saca el churro!). Además-añado- nada de eso lo escribió Jesús ni sus apóstoles y mucho menos fue escrito al momento en que él estaba predicando. El nuevo testamento, (o lo que conocemos, apenas comenzó a ser escrito entre 30 y 60 años después de la muerte de Jesús).

Se le terminan los argumentos, y su Fé le dicta lo siguiente: "Soy Cristiana y yo creo ciegamente en lo que dice la Biblia porque es palabra de Dios y vivo según lo que está escrito. ¿Y tú en que crees?, me pregunta Silvia."

-En estar bien conmigo primero, porque de otro modo no puedo estar bien con nadie, en trabajar para ganarme la vida cómoda que me gusta, disfrutarla y compartirla con los cercanos y luego con alguien necesitado. Respeto las demás creencias, pero no rezo ni tengo Dios.

Salió de la habitación. No ingerí bocado alguno por el mareo de la cruda, pero me quedé pensando, ¿quién será mas necio de los 2?

¿El/La religioso(a) que no tiene fundamento real sobre la creencia en sí, solo una Fé ciega y vehemente?

¿O el que también sin fundamento real no quiere adoptar ritos religiosos, remordimientos moralistas y reuniones domingueras con demás dolidos espirituosos sólo por que cree que al tratar de hacer el bien, -y si bien lo hace - con eso es suficiente para formarse como un buen ser humano?

Al final afirmo categóricamente: Ni el más estudiado sobre el tema teológico-filosófico podrá en sí darnos una respuesta global. Mas bien, todos nos buscamos explicaciones particulares que dentro de una idea universal encajen en nuestro comportamiento y no afecte nuestras costumbres o estilo de vida y tratamos de hacer aliados a los demás de las propias ideas, nadie quiere estar loco y solo. Nadie es dueño de la verdad, y el que se jacte de eso será un pretencioso bloguero más.

Copa y Predicador

Obligado por los $2,500 fucking pesos que por 30 días me darán acceso, aún adormilado, con botellita Bonafont de 1lt y con un chinguero de frío me dirigí al gimnasio hoy por la mañana a iniciar lo que será la quema de calorías y tonificación de músculos matutina que me acompañará -espero- por muchos meses. Entiendo también que, a Usted, contado, distinguido y desconocido leector, pero porsupuesto que le viene valiendo madres mi salud y mis horarios de ejercicio.
Prosigo: Llego al recinto de mamados y hermosas reinitas todos con outfits mega-chingones y mega-caros, iPods y demás atavíos propios de los nice-sports. Me recibe una bella y sonriente chica, misma que casi-me-mienta-mi-madre porque no traje toallita de manos, pa´l sudor, que es obligatoria, así que me vende una en $50 putos varos. No mames, un día de trabajo entero para un obrero, es lo que vale la puta toalla, que de seguro les ha de costar $10 morlacos a estos ojetes, en fin, me chingo.
Posteriormente, la bella y sonriente chica me da un tour por las instalaciones y me explica los ritos cuasireligiosos que hay que realizar antes-durante-después de la estancia en cada uno de los rincones del edificio. Me deja con Abel, personaje que ha abusado de esteroides en demasía, así como Walter Mercado, de la verga. El cabrón habla re-chistoso (Abel, no Walter -bueno también el puto ese-) y es que al pronunciar cualquier cosa, mueve la boca como cocainómano trabado, pero es buen tipo. Me sube a la caminadora por media hora y frente a mí, una pantalla... Puta! a las 10.30 de la jodida mañana no hay nada en la telera, MTV ya es un asco, VH1 maomeno, Much Music mmm ahi leve, así que me harto de andarle cambiando de canal y le veo las nalgas a Galilea Montijo, (ahí dejale me dice un compa de la caminadora de al lado, quien por cierto el muy chingón animaba a todos los otros 2 güeyes presentes gritando, eeeeeeeeeeeeeey! vaaaaaaaaaaaaaamos! no paaaaaaaaaaaaaren!, chale, alguien anda en tacha, interiorizo), desaparecen las nalgas de la Galilea y aparece la jeta de el güey de Laguardia ¿¿??-creo que así se apellida-. (Luego la banda a dice: "se apeida", y otros dicen: "se apeLLida", creo que la segunda es la correcta, si no pues ya la cagué, y se chingan y lo leen así.) Puras pendejadas dicen. (No Ustedes, ni la banda, sino la Galilea y el otro pendejo) ----------------- Y yo de pendejo escuchando esa mierda y viendo esas nalgas y es que llevo 2 iPods perdidos, uno en Garibaldi, otro en Monterrey (graciosas historias que contaré después por este medio, NO SE LO PIERDAN, bah! si nadien me lee.) (Un tercer iPod está en manos de una vieja que conocí en Junio, en la graduación de un amigo, se lo dí a guardar en su bolso para no dejarlo en el auto al alcance del Valet Parking, pero me salió el tiro por la culata, lo doy por perdido también, chale era el touch, valgo madres.)

De regreso al gimnasio, acabo mis 30 minutos de trotar y busco al trabado Abel (de la mandíbula y del cuerpo, que gay sonó eso, jaja) Me impone un suplicio con 4 series de 12 repeticiones de curl, press, bench y otras mamadas, el hígado queriéndoseme escapar y yo queriendo tirar la toalla de $50 putos varos! cuando entonces se aparece una hermosa chica de porte y elegancia, sin duda, nueva también, pues al igual que yo, desorientada y viendo-pa´-todos-lados buscando los aparatos de su rutina, recibía indicaciones de una instructora que bien podría acomodarme una madriza en un 2 por 3. Yo estaba haciendo series de predicador alternado con copa WTF¿¿?? (Con lo único que había alternado las copas antes era con botana o con unas buenas líneas, en fin), la instructora rompemadres puso a la hermosa chica de porte y elegancia en el curl de pierna ¿¿?? justo frente a mí, recordé esa pequeña sensación que me remonta al salón de primaria cuando te sientan en la banca justo al lado de la chica que te gusta, tratas de disimular.

Traté de no verme como un pervertido, y es que sucede que su posición en el aparato era boca abajo, un semi chivito en precipicio diría yo, sugestivo. Por otro lado, yo pretencioso, echando copa, digo, haciendo la serie de copa, de pié. Realmente resultaba, reflejada en la pared de espejo del recinto deportivo, una imagen perversa y digna de dvd porno del metro San Juan de Letrán, a la cual los 2 respondimos, al darnos cuenta por medio de ese espejo, mirándonos a los ojos, con una tibia pero cómplice risa de quien se encuentra en una situación embarazosa. Al final de las propias rutinas, ya bañandos, y como -de nuevo- se hace en las primarias, platicamos a la salida. Así que Natalia se convirtió en una razón para tonificar el puerco, ya no iré obligado por esos $2,500 fucking pesos.

Aclaración

Abajo las Bolsas Mundiales de Valores, abajo el optimismo internacional y abajo Chabelo que ha caído atropellado. Abajo los calzones de todos pues el futuro se muestra de todo, menos alentador. Es un buen tiempo entonces para ser pretencioso, sentenciar mis ideas como definitorias, como teorías de lo que debería ser, lo que debería de hacerse y pregonar por allí todo cuanto se me ocurra y venga a la mente. Publicaré de todo cuanto se me hinche el huevo en este blog, serán los posts publicados y defendidos por mí como verdad única. Serán apreciados como mierda, tal vez, mierda escogida al fin. Después de todo, este blog es innecesario-hasta para mí- y de mal gusto: es mío.

Aclaración: Este blog no es ecológico, no protege animales, no ayuda a la comunidad, no consume verduras, no es solidario, no reza, y por sobretodo no es americanista.

Al que no le guste que se largue y/o que escriba su propio blog.

No chille!